du pays. Elle levait, à bout de bras, reniant Jésus qu’elle montrait aux hommes. Les obus l’ont couchée dans le vide. Mais par la base elle tient toujours, et elle est tragiquement penchée sur cette ville qu’elle protégeait.
Elle ne peut plus la protéger. Elle supplie maintenant qu’on lui prenne son fils. Elle veut le défendre. Elle n’est plus la mère de Dieu : elle est une femme qui tremble pour son petit, et elle crie vers les hommes son effroi devant leurs horreurs sacrilèges.
Comment ne tombe-t-elle pas ? Sa vue donne le vertige. Barbet l’eut tout de suite.
Elle appelle sans se lasser, criant une prière, elle qu’on a tant priée. De la place, quand Barbet leva les yeux et vit les nuages courir, affluer, l’entourer, la soutenir et prolonger le geste effaré de ses bras, devant ce retournement dramatique des choses, devant ce désespoir d’en haut, devant ce ciel aux abois qui implore la terre, il ressentit un étonnement religieux ; mais comme lui non plus n’était pas mystique, il ne trouva, pour l’exprimer, qu’une phrase pleine de réalité. Il regarda James Pipe, et, serrant les poings, il dit : « Ah ! les cochons ! »
Le major, à ces mots, frappa sa botte de son stick.
