Près de lui s’assit un zouave, bras en écharpe. Il lui demanda avec pitié :
— Ça vous fait mal, votre bras ?
L’autre eut un ricanement :
— Gros fou, va !
Alors, hagard, Grandgoujon se détourna.
— Hein ? reprit Quinze-Grammes, y en a des clichés à prendre ?
— C’est affreux ! répéta Grandgoujon.
— Mais non, faut pas t’en faire !… Tiens, on va finir l’article su la Concierge.
« Grâce à Dieu, la Concierge a souvent une loge puante, où, dans un air fétide, ses calomnies s’enveniment. Socialement, c’est une erreur de loger la Concierge dans une pièce claire et saine ; il faut l’étouffer pour qu’elle soit nuisible, pour qu’elle dénonce, pour que le Pouvoir, pendant la guerre, ait la paix. »
Sur ces mots, Grandgoujon tapa la table, et avec force :
— Saleté de guerre, elle ne finira pas !
— C’est comme ça qu’t’écoutes ? reprit Quinze-Grammes.
— Je n’en peux plus ! dit Grandgoujon. Ma mère ne se doute pas que je ne verrai jamais la paix !
— Bois donc, dit Quinze-Grammes, ça t’prolongera.
— Ça m’achèvera !
— Alors, bouffe.
— Ici ? J’en claquerais ! Je suis malade, moi !