— T’émouve pas ! J’suis mince, mais, j’ai de la race. Les chiens d’manchon non plus sont pas gros : c’est les plus chers.
— C’est vrai, redit Grandgoujon.
— Enfin, il m’a fourré en observation qu’ils appellent ça.
— Ah ? ah ? dit Grandgoujon.
— Nouba tout l’temps ! Vieux, j’passais mes journées d’hosteau à distribuer des billets d’loterie… Puis, ils m’ont sculpté pour la réforme. Ah ! dans quel patois qu’ils causent !
— Tu es impayable, déclara Grandgoujon, joyeux de ce camarade qui se confiait avec naturel.
— Ils m’ont d’mandé ma famille, si j’avais un père alcoolique et une mère dénaturée ; pis, ils bafouillaient : « On va le garder ; seulement, p’tit, faut vous soigner… » Qué bande ! J’disais à un copain qu’est plubiciste : « Y a d’quoi pondre des bouquins !… »
Ce Quinze-Grammes parlait sans effets de voix ni gestes, en pince-sans-rire, comme ils sont tous, ces faubouriens de Paris, avec un sens inné de la blague à froid, qui, sous un air de mécontentement, cache une constante rigolade intérieure. Il poursuivit :
— Deux s’maines, tous les jours, j’me suis collé la visite. Ils m’exemptaient de service : ça peut aller. Seulement t’arrives à l’infirmerie : l’est huit heures ; deux cents types : tu passes à onze. On t’exempte pour la matinée ; fini à midi : une heure d’exemption. Si t’es tuberculeux, tu parles
