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Au loin, dans l’ombre arrive, à qui veut écouter,
Un bruit qu’on aurait tort de ne pas redouter,
Bruit terrible, mêlé d’une rumeur sinistre,
Que l’Histoire en tremblant, l’air pensif, enregistre,
Car ce sourd grondement dit à son souvenir
Qu’un hôte inattendu s’annonce et va venir.
Pendant que vous buvez le doux jus de la treille,
Plein de vagues soucis, moi, j’y prête l’oreille ;
Je l’entends qui s’avance, énorme et menaçant :
C’est le prochain déluge, un déluge de sang !
LE POÈTE.
Qui donc me parle ainsi ? Puissance impérieuse,
