Scène II
Ah ! monsieur Figaro, que je suis aise de vous voir !
Votre santé, madame ?
Pas trop bonne, monsieur Figaro. L’ennui me tue.
Je le crois ; il n’engraisse que les sots.
Avec qui parliez-vous donc là-bas si vivement ? Je n’entendais pas : mais…
Avec un jeune bachelier de mes parents, de la plus grande espérance ; plein d’esprit, de sentiments, de talents, et d’une figure fort revenante.
Oh ! tout à fait bien, je vous assure ! il se nomme…
Lindor. Il n’a rien : mais, s’il n’eût pas quitté brusquement Madrid, il pouvait y trouver quelque bonne place.
Il en trouvera, monsieur Figaro, il en trouvera. Un jeune homme tel que vous le dépeignez n’est pas fait pour rester inconnu.
Fort bien. (Haut.) Mais il a un grand défaut, qui nuira toujours à son avancement.
Un défaut, monsieur Figaro ! un défaut ! En êtes-vous bien sûr ?
Il est amoureux.
Il est amoureux ! et vous appelez cela un défaut ?
À la vérité, ce n’en est un que relativement à sa mauvaise fortune.
Ah ! que le sort est injuste ! et nomme-t-il la personne qu’il aime ? Je suis d’une curiosité…
Vous êtes la dernière, madame, à qui je voudrais faire une confidence de cette nature.
Pourquoi, monsieur Figaro ? je suis discrète ; ce jeune homme vous appartient, il m’intéresse infiniment… dites donc.
Figurez-vous la plus jolie petite mignonne, douce, tendre, accorte et fraîche, agaçant l’appétit ; pied furtif, taille adroite, élancée, bras dodus, bouche rosée, et des mains ! des joues ! des dents ! des yeux !…
Qui reste en cette ville ?
En ce quartier.
Dans cette rue peut-être ?
À deux pas de moi.
Ah ! que c’est charmant… pour monsieur votre parent ! Et cette personne est…
Je ne l’ai pas nommée ?
C’est la seule chose que vous ayez oubliée, monsieur Figaro. Dites donc, dites donc vite ; si l’on rentrait, je ne pourrais plus savoir…
Vous le voulez absolument, madame ? Eh bien ! cette personne est… la pupille de votre tuteur.
La pupille…
Du docteur Bartholo ; oui, madame.
Ah ! monsieur Figaro !… je ne vous crois pas, je vous assure.
Et c’est ce qu’il brûle de venir vous persuader lui-même.
Vous me faites trembler, monsieur Figaro.
Fi donc, trembler ! mauvais calcul, madame ; quand on cède à la peur du mal, on ressent déjà le mal de la peur. D’ailleurs, je viens de vous débarrasser de tous vos surveillants jusqu’à demain.
S’il m’aime, il doit me le prouver en restant absolument tranquille.
Eh, madame ! amour et repos peuvent-ils habiter en même cœur ? La pauvre jeunesse est si malheureuse aujourd’hui, qu’elle n’a que ce terrible choix : amour sans repos, ou repos sans amour.
Repos sans amour… paraît…
Ah ! bien languissant. Il semble, en effet, qu’amour sans repos se présente de meilleure grâce : et pour moi, si j’étais femme…
Il est certain qu’une jeune personne ne peut empêcher un honnête homme de l’estimer.
Aussi mon parent vous estime-t-il infiniment.
