de qui ! De quelqu’un que les femmes ne nomment jamais. Que sais-je, moi ? Peut-être la réponse au papier de la fenêtre.
ROSINE, à part. il n’en a pas manqué une seule. (Haut.) Vous mériteriez bien que cela fût.
BARTHOLO regarde les mains de Rosine. Cela est. Vous avez écrit.
ROSINE, avec embarras. Il serait assez plaisant que vous eussiez le projet de m’en faire convenir.
BARTHOLO, lui prenant la main droite. Moi ! point du tout ; mais votre doigt encore taché d’encre ! Hein ? rusée signora !
ROSINE, à part. Maudit homme !
BARTHOLO, lui tenant toujours la main. Une femme se croit bien en sûreté, parce qu’elle est seule.
ROSINE. Ah ! sans doute… La belle preuve !… Finissez donc, Monsieur, vous me tordez le bras. Je me suis brûlée en chiffonnant autour de cette bougie ; et l’on m’a toujours dit qu’il fallait aussitôt tremper dans l’encre : c’est ce que j’ai fait.
BARTHOLO. C’est ce que vous avez fait ? Voyons donc si un second témoin confirmera la déposition du premier. C’est ce cahier de papier où je suis certain qu’il y avait six feuilles ; car je les compte tous les matins, aujourd’hui encore.
ROSINE, à part. Oh ! imbécile !…
BARTHOLO, comptant. Trois, quatre, cinq…
