Sans l’aveu de mes nobles parens ?
BARTHOLO.
Nommez-les, montrez-les.
FIGARO.
Qu’on me donne un peu de temps : je suis bien près de les revoir ; il y a
quinze ans que je les cherche.
BARTHOLO.
Le fat ! c’est quelqu’enfant trouvé !
FIGARO.
Enfant perdu, Docteur ; ou plutôt enfant volé.
LE COMTE revient.
Volé, perdu, la preuve ? il crierait qu’on lui fait injure !
FIGARO.
Monseigneur, quand les langes à dentelles, tapis brodés et joyaux d’or
trouvés sur moi par les brigands, n’indiqueraient pas ma haute
naissance, la précaution qu’on avait prise de me faire des marques
distinctives, témoignerait assez combien j’étais un fils précieux : et
cet hiéroglyphe à mon bras… (il veut se dépouiller le bras droit.)
MARCELINE, se levant vivement.
Une spatule à ton bras droit ?
FIGARO.
D’où savez-vous que je dois l’avoir ?
MARCELINE.
Dieux ! c’est lui !
FIGARO.
Oui, c’est moi.
BARTHOLO, à Marceline.
Et qui ? lui !
MARCELINE, vivement.
C’est Emmanuel.
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