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Un peu d’eau filtrait, en dessous, mais il n’y avait rien à craindre ; les planches étaient solides.
Une brume était étalée sur la Seine, à chaque instant plus épaisse.
Le père Sandré se souvint du jour où il avait rencontré, sur la berge opposée, Cyrille qui attendait son fermier, un jour de terme.
Il se rappela leur conversation, les terreurs du pauvre défunt devant l’eau pleine de mystère. Et il se dit :
— S’il n’était pas mort, il refuserait de passer !
— V’là l’enterrement ! lui dit un gamin qui sauta dans le bac, avec l’espoir d’y rester et de traverser la Seine.
— Vas-tu te sauver d’ici ! cria le père Sandré qui ajouta solennellement, en regardant les groupes :
