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la lumière du jour. C’était d’abord, au delà du mur, un bouquet d’ormeaux, sous lequel on remisait des charrettes et des herses, puis un bout de jachère, et l’étendue plate, l’immense relai de la mer, que traversait, presque toutes les nuits, tantôt léger et tantôt fort, le roulement de l’océan, comme d’un chariot lointain qui ne s’arrête jamais. La grande plaine herbeuse paraissait bleue. Çà et là, un fossé luisait. De petits points lumineux, des rayons partis d’une fenêtre éclairée, perçaient le voile de vapeurs étendu sur les prés. Et, sans se tromper, Rousille nommait en son cœur chacune des métairies, en voyant les feux qui les signalaient, pareils à des feux de bord accrochés aux mâts des navires à l’ancre : la Pinçonnière, la Parée du Mont, toutes proches, puis les Levrelles, puis, si éloignées que leurs lumières ne brillaient que par intervalles, comme les plus petites étoiles, la Terre-Aymont, la Seulière, Malabrit et le moulin de Moque-Souris. A un groupement d’étincelles, vers la droite, elle reconnaissait le bourg de Sallertaine, planté en plein Marais sur sa motte invisible. Par là, quelque part, Jean Nesmy veillait, dans les roseaux, pour l’amour de Rousille.
Elle pensa longtemps à lui. Elle crut le voir.
