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comme si elle avait froid. Sa sœur Éléonore, une fille haute sur jambes, au profil chevalin, aux yeux bleus sans vie dans un visage épais, se recula devant elle, soit pour lui faire place, soit pour marquer la contrariété d’humeur qui existait entre elle et Rousille, et continua de manger un morceau de pain et quelques bribes de viande, où elle mordait debout, sans s’asseoir, selon l’usage des femmes de Vendée, dans les vieilles familles. L’auvent, noir de suie, les couvrait ensemble. Elles se tenaient aux deux côtés du foyer. Entre elles s’échappaient les éclairs de la flambée, qui illuminaient, pour une seconde, les habitants et les meubles de cette vaste salle, bâtie pour des bourgeois campagnards, au temps où le bois abondait, et au-dessus de laquelle s’étendaient, rigides comme au premier jour, brunies par la fumée, la poussière et les mouches, une infinité de poutrelles liées à la poutre maîtresse. Ils faisaient luire les colonnes lisses de deux lits à baldaquin, rangés près de la muraille, en face de la cheminée, les coffres de noyer servant de marchepied par lesquels on accédait à ces lits démesurément élevés, deux armoires, quelques photographies et un chapelet groupés au chevet du premier des lits, autour d’un crucifix de