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XLI
CONFESSION
Une fois, une seule, aimable et douce femme,
À mon bras votre bras poli
S’appuya ; — sur le fond ténébreux de mon âme
Ce souvenir n’est point pâli.
Il était tard ; ainsi qu’une médaille neuve
La pleine lune s’étalait,
Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,
Sur Paris dormant ruisselait.
