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LUI.
Peut-être oui.
ELLE.
Montrez.
(Il tire timidement un petit portefeuille de sa poche, cherche
et lui tend une lettre.)
L’OMBRE.
Comme tu me profanes !
Ta main n’a pas tremblé… Elle lit : « Ma chère âme,
mon aimé ». Ces choses atrocement gentilles
que ma main a tracées pour ton tourment. Prends garde !
Les lettres mortes s’évaporent.
ELLE, (lisant.)
Un peu bavarde.
L’OMBRE.
Regrette vite ! Vois comme tu me gaspilles…
LUI, (comme pour s’excuser, et la main déjà tendue pour reprendre les lettres.)
Ce sont de petits mots…
ELLE.
La vie n’est qu’un murmure…
LUI.
Il faut savoir l’entendre.
L’OMBRE.
Elle a l’oreille dure !
