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THÉRÉSETTE.
C’est ce qu’il dit : par veulerie, par chagrin de t’avoir perdue.
ROSINE.
Quel toupet !
THÉRÉSETTE.
Tu comprends, il a trouvé une comparaison… il dit qu’il mâchonne un mauvais cigare.
ROSINE.
Quel style d’écurie ! Quel homme ! Quel homme ! Ne m’en parle plus, tiens !… Non, non… assez !… assez… (Elle s’assied sur un coin de table en respirant un flacon de sels.) Et elle, elle est toujours aussi laide ?
THÉRÉSETTE.
Plus que jamais.
ROSINE.
Alors, ils excursionnent comme des amoureux aux environs de Paris ?
THÉRÉSETTE.
En es-tu dupe ?… C’était un prétexte de Saint-Vast pour me parler.
ROSINE.
Crois-tu ? Ils ont déjeuné avec vous ?
THÉRÉSETTE.
Avec appétit. Et puis, on a canoté. Il a ramé. Il rame très bien.
ROSINE.
N’est-ce pas ?