sais quelle machine infernale des mots ailés qui même à mes yeux ont pris soudain un air d’insupportable platitude… Vite, passe-moi l’original !… L’original, bon Dieu !
Il est dans la malle.
Brûlons donc, en attendant, cette ignoble copie. Elle est bonne tout juste à éclairer le tournebroche. (Il jette au feu les feuillets du manuscrit copié.) Brûle, brûle, mauvais diable… Ah ! ah !… on va voir !
Tu as l’air égaré, hors de toi !
Furieux ! Je suis furieux !… Silence !… Va te coucher, tu n’es plus bon qu’à cet ouvrage-là…
Ce n’est pas de refus… je n’en puis plus.
Je l’ai bien vu… Tout à l’heure, tu as été d’une rare imbécillité, permets-moi de te le dire.
Mon vieil ami, excuse-moi…
Je t’excuse, mais va te coucher… Alors, c’est là-dedans que je trouverai le…
