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MADAME DARTÈS.

Quoi donc ?

GIBERT.

Voilà le chiffre du premier tirage : vingt mille. Combien s’en vendra-t-il, je l’ignore, mais ne vous semble-t-il pas équitable que, sur cette édition, vous touchiez un léger pourcentage, si léger soit-il ?

MADAME DARTÈS.

Halte-là, Gibert !… Jamais !… Pourquoi pas les trente deniers ?… D’ailleurs, il n’y a aucune collaboration… Je ne saisis même pas l’à-propos de votre offre mon cher !… Je n’ai pas écrit une ligne de votre livre, je n’ai fait qu’entr’ouvrir quelques dossiers, quelques tiroirs.

GIBERT.

Le chapitre douze pourtant est tout entier de votre main ?… Et vous savez, là-dessus, je ne transige pas… Du moment qu’une ligne a été écrite par une autre main que la mienne…

MADAME DARTÈS.

N’insistez pas, vous m’offenseriez !

GIBERT.

Il en sera comme vous voudrez.

(On frappe.)
GIBERT.

Entrez !

UN RÉDACTEUR.

Monsieur Wheil s’impatiente.

GIBERT.

Une seconde encore… allez lui tenir compa-