— Elle fait quelque chose chez elle…
— Elle ferait mieux de faire un bon concours.
Ce pauvre homme est vexé devant Lefebvre et Boulanger.
Samedi, janvier. — J’ai encore suscité, soutenu et calmé une révolte d’atelier. Après quoi, je suis allée la raconter à Julian « pour qu’on ne dénature pas les faits ».
Grandeur en herbe, science en herbe, talent en herbe ! Toutes ces herbes, je crains bien que cela ne fasse du foin pour quelque âne !
Oh ! si j’étais seulement un homme ! mais non, il vaut mieux mourir.
Mercredi, janvier. — Toute la journée, je pense à une mer bleue, des voiles blanches, un ciel tout de lumière…
En rentrant de l’atelier, je trouve P… Ce vieux champignon dit que, dans une semaine, il va à Rome. Et tout en causant, il nomme Katarbinsky et d’autres… et moi, je me sens pâmée devant cette perspective de soleil ; de vieux marbres dans la verdure, ruines, statues, églises. La Campagne ! ce désert, oui, mais je l’adore ce désert. Et il y a, Dieu merci, d’autres qui l’adorent aussi.
Cette atmosphère divine, artistique ; cette lumière qui, quand j’y pense, me fait pleurer de rage d’être ici. Je connais des peintres là-bas !
Il y a trois catégories de gens. Les premiers aiment tout cela, sont artistes et ne trouvent pas que la Campagne soit un affreux désert, froid l’hiver et brutal l’été. Les seconds, qui ne comprennent pas les arts et ne sentent pas les beautés, mais qui n’osent pas l’avouer,
