— Eh bien, après ?
— J’ai bien fait, n’est-ce pas ?
— Cela ne me, regarde pas, ce que vous avez fait, vous l’avez fait pour vous.
— Vous ne m’aimez pas ?
— Non.
— Et moi je vous aime comme un fou.
— Tant pis pour vous, dis-je en souriant et en me laissant prendre les mains.
— Non, écoutez, dit-il, parlons sérieusement ; vous n’êtes jamais sérieuse. Je vous aime ! j’ai parlé à ma mère… Soyez ma femme, dit-il.
Enfin ! m’écriai-je intérieurement, et je ne répondis rien.
— Eh bien ? demanda-t-il.
— Bien, répondis-je en souriant.
— Vous savez, dit-il encouragé, il faut mettre quelqu’un là-dedans.
— Comment ?
— Oui ; je ne peux pas faire moi-même ; il faut que quelqu’un s’en charge, un homme posé, respectable, sérieux, qui parle à mon père, qui arrange tout, en un mot. Qui ?
— Visconti, dis-je en riant.
— Oui, dit-il très sérieux. J’ai pensé à Visconti, c’est l’homme qu’il faut. Il est si vieux qu’il n’est plus bon qu’à faire les Mercure… Seulement, reprit-il, je ne suis pas riche, pas riche du tout. Ah ! je voudrais bien être bossu et posséder des millions.
— Vous n’y gagneriez rien auprès de moi.
— Oh ! oh ! oh !
— Je crois que voilà une insulte, dis-je en me levant.
