Aux gaîtés du dehors ayant fermé sa porte,
Dans le travail austère il s’était confiné ;
Sisyphe s’attachant au rocher qui l’emporte,
Et reprenant sans fin son labeur obstiné !
Mais voici, — sous ce toit dont il n’était que l’hôte,
Où pour un jour encore il trouvait un abri, —
Qu’il pouvait redresser enfin sa taille haute
Et lever ses regards vers l’azur assombri.
La lune, découpant sa noble silhouette,
Montrait son front hautain, son œil dominateur,
Et cette bouche aussi gardant, quoique muette,
Comme un frémissement du souffle inspirateur.
Car il avait, malgré la vieillesse importune,
Conservé la raideur et toutes les fiertés
Auxquelles on connaît ceux qui de la fortune
Refusent d’accepter les coups immérités.
Mais, si résolument que sa claire paupière
Des mondes de l’éther sondât l’immensité,
Souvent, durant ces nuits, une pensée amère
Avait fait de ses yeux mollir la fixité.
