Je fus flatté de trouver un cloître dans les coins délabrés de notre propriété.
Pendant que le soir tombait sur l’Italie, promeneur attristé de souvenirs désagréables et de désirs, parfois j’ai désiré achever ma vie sous les cloîtres où ma curiosité s’était satisfaite un jour. Ce me serait un pis aller délicieux de veiller sous les lourds arceaux de Saint-Trophime à Arles, d’où, certain jour, je descendis dans l’église lugubre pour me mépriser, pour aimer la mort (qui triomphera d’une beauté dont je souffre), et pour glorifier le Moi qu’avec plus d’énergie je saurais être.
Notre cloître, qui date de la fin du treizième siècle, n’abritait plus que des volailles quand nous le fîmes approprier, pour l’amour du christianisme dont les allures sentimen-
