promenades du soir, nous invitait à des rêveries géologiques, toujours teintées de mélancolie pour de jeunes esprits plus riches d’imagination que de science. Nos fenêtres dominaient une vaste cuvette de terres labourées, sans eau, et dont la courbe solennelle menait jusqu’à l’horizon des fenêtres silencieuses. Dans la transparence du soleil couchant, parfois, les Vosges minuscules et tristes apparaissaient tassées dans le lointain. Sur un autre ballon très proche, le village déployait sa rue morne ; et l’église au milieu des tombes dominait le pays.
Cette mise en scène, si complètement privée de jeunesse, devait mieux servir nos sévères analyses que n’eussent fait les somptuosités énergiques de la grande nature, la mollesse bellâtre du littoral méditerranéen, ou même ces plaines d’étangs et de roseaux dont j’ai tant aimé la résignation grelottante. Les vieilles choses qui n’ont ni gloire, ni douceur, par leur seul aspect, savent mettre toutes nos pensées à leur place.
