sède de toute cette lumière que je pressens ; le programme, c’est d’escompter en quelque sorte, pour en jouir tout de suite, la perfection à laquelle mon Être arrivera le long des siècles, si, comme ma raison le suppose, il y a progrès a l’infini.
En un mot, il faut que je campe devant moi, pour m’y conformer, mon rêve fait de tous les soupçons de beauté qui me troublent parfois jusqu’à me faire aimer la mort, parce qu’elle hâte le futur. Je suis un point dans le développement de mon Être ; or, jusqu’à cette heure, j’ai regardé derrière moi, désormais je tournerai mes yeux vers l’avenir. Et comme la mère dote son fils de tous les mérites qu’elle imagine confusément, je crée mon idéal de tous les soupirs dont m’emplit la banalité de la vie.
