Seul avec le concierge qui simule un rhume, à l’Ambrosienne, ce matin d’hiver, j’admirai les estampes, et sur elles interrogeai mon âme.
C’était encore ma sensibilité du cloître, le sentiment qui me fit demander à ma bibliothèque qu’elle me révélât à moi-même. Invincible égotisme qui me prive de jouir des belles formes ! Derrière elles je saisis leurs âmes pour les mesurer à la mienne et m’attrister de ce qui me manque. L’univers est un blason, que je déchiffre pour connaître le rang de mes frères, et je m’attriste des choses qu’ils firent sans moi.
À l’Ambrosienne je vis, avec quelle ardente curiosité ! un portrait d’Ignace de Loyola. Son génie logique créa une méthode, dont il obtint, sur les âmes les plus superbes, de prodigieux résultats, et que j’essaye de m’appliquer. Sa tête est une grosse boule avec
