je fis à une chère affection, en me résignant à accepter ces quinze jours d’énervement très pénible ! Je me répétai la parole de Benjamin Constant : « Patience nous arriverons peut-être (à ne plus désirer, à être d’âme morne), et puis nous mourrons sûrement ; ce sera alors tout comme. »
Au courant de cette neuvaine que nous faisons en l’honneur de Benjamin Constant, et à propos d’une controverse culinaire un peu trop prolongée que nous eûmes sur un gibier, une remarque m’est venue. J’aime beaucoup Simon pour tout ce que nous méprisons en commun, mais il me blesse par l’inégale importance que nous prêtons à diverses attitudes de la vie.
Certes, je me forme des idées claires de mes exaltations, et tout ce cabotinage supérieur, je le méprise comme je méprise toutes choses, mais je l’adore. Je me plais à avoir un caractère passionné, et à manquer de bon sens le plus souvent que je peux.
Mon ami, sans doute, n’a pas de goût pour
