autre les chairs devinrent molles et tombantes ; le sang acre de ce troisième lui corrodait la peau. À tous il eût fallu l’air des montagnes, une station d’altitude moyenne, mille à quinze cents mètres, mais ils devaient trotter dans l’atmosphère particulièrement malsaine pour eux du Palais-Bourbon et du Palais de Justice.
Un grand nombre stationnaient contre la porte soigneusement fermée de la Commission d’enquête. Parfois de grands éclats de voix la traversaient. Il faut avoir vu Rouvier, son mouchoir en tampon dans la main, le jour qu’Andrieux déposa, guetter, interroger sans vergogne tout sortant, quelle que fût sa nuance ! Carrément il demandait :
— Qu’est-ce qu’il raconte ?
Et deux minutes après, son gros œil de myope plein de sang, il répétait encore :
— Qu’est-ce qu’il raconte ?
Les nerfs, tout de même, se détendaient parfois en charmantes facéties parisiennes. Rouvier se plaignant :
— Quelle atroce situation, quand je viens de me marier et que j’ai un petit garçon de six mois !
— Pauvre petit…, répliquait Arène, fallait pas le lui dire.
Les annales de l’Orient regorgent de vizirs fripons graciés pour un mot moins aimable.
