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LE PREMIER POÈTE
Immobile comme on le doit,
Près du troupeau, près de la hutte,
L’enfant, tout le long de sa flûte
Cherchait son âme avec ses doigts.
Il contemplait l’eau qui module,
L’arbre sensible, le sommet ;
Tout ce mystère qu’il nommait
Parmi le silence crédule.
