Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
LE MORT
Il dort dans sa fête d’aïeul.
Sur le mur, c’est la même estampe ;
La chambre n’attend plus la lampe,
Et le soir semble entrer tout seul.
· · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · ·
Tout bruit s’est tû — le lit est mort ;
Simplement, le rideau se penche.
Seule — sur la poitrine blanche
La croix d’ébène pense encor.
