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LE MORT


Il dort dans sa fête d’aïeul.
Sur le mur, c’est la même estampe ;
La chambre n’attend plus la lampe,
Et le soir semble entrer tout seul.

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Tout bruit s’est tû — le lit est mort ;
Simplement, le rideau se penche.
Seule — sur la poitrine blanche
La croix d’ébène pense encor.