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XVIII
LES ALLUMETTES
Il est cinq heures du soir. On les voit tous les trois remuer au fond de la tranchée sombre.
Ils sont épouvantables, noirs et sinistres, dans l’excavation terreuse, autour du foyer éteint. La pluie et la négligence ont fait mourir le feu, et les quatre cuisiniers regardent les cadavres des tisons ensevelis dans la cendre et ces restes du bûcher d’où la flamme s’est envolée, s’est enfuie, et qui refroidissent là.
Volpatte chancelle jusqu’au groupe, et jette un bloc noir qu’il avait sur l’épaule.
— J’l’ai arraché à une guitoune sans que ça se voie trop.
— On a du bois, dit Blaire, mais faut l’allumer. Autrement, comment faire cuire c’te dure ?
— C’est un beau morceau, gémit un homme noir. D’la hampe. Pour moi, v’là le meilleur morceau de bœuf : la hampe.
— Du feu ! réclame Volpatte. Y a pus d’allumettes, y a pus rien.
— I’ faut du feu, grognonne Poupardin, dont l’incertitude roule et balance, dans le fond de cette espèce de cage obscure, la stature d’ours.
— Y a pas à tourner, l’en faut, souligne Pépin qui
