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XII
L’homme reste maintenant couché. On circule autour de lui avec précaution. Il fait de menus gestes, prononce de rares paroles, demande à boire, sourit, se tait sous l’afflux des pensées.
Ce matin, il a pris la forme héréditaire, a joint les mains.
On l’entoura, on le regarda.
— Voulez-vous un prêtre ?
— Oui… non… dit-il.
On sortit ; et quelques instants après, comme s’il attendait derrière la porte, un homme à la robe sombre se trouva là. Ils étaient seuls.
Le mourant tourna la figure vers le nouveau venu.
— Je vais mourir, lui dit-il.
— De quelle religion, êtes-vous ? dit le prêtre.
⁂
— De la religion de mon pays, orthodoxe.
— C’est une hérésie qu’il faut tout d’abord
