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Agathe partit, non sans empressement, où sa maîtresse l’envoyait. Les deux dames n’ajoutèrent pas un mot sur l’énigmatique capucin, dont on n’avait rien à dire et dont on craignait de trop penser, et elles reprirent lentement leur tâche interrompue. Très simple spectacle d’intérieur que celui de ces deux femmes, dans cette haute et vaste salle, entourées de partout de monceaux de linge blanc, qui « sentait bon », comme l’avait dit Agathe, et qui jetait autour d’elles ce frais parfum de rosée et des haies sur lesquelles il avait séché, et qu’il garde dans ses plis comme une âme. Elles étaient silencieuses, mais attentives à ce qu’elles faisaient… regardant de temps en temps l’ourlet des draps pour les plier dans le bon sens, chacune passant une main sur la moitié de leur longueur, et, pour en effacer les faux plis, les frappant tour à tour de leurs deux belles mains, l’une blanche, l’autre rose : rose chez la fille, blanche chez la mère… Elles avaient toutes les deux leur genre de beauté, comme leurs mains. Lasthénie (ce muguet !) délicieuse dans sa robe d’un vert sombre qui faisait autour d’elle comme les