Rien de plus innocent, en effet, et de plus fillette. Lasthénie de Ferjol (Lasthénie ! un nom des romances de ce temps-là, car tous nos noms viennent des romances chantées sur nos berceaux !), Lasthénie de Ferjol sortait à peine de l’enfance. Elle avait vécu, sans la quitter un seul jour, dans cette petite bourgade du Forez, comme une violette au pied de ces montagnes, dont les flancs d’un vert glauque ruissellent de mille petits filets d’eaux plaintives. Elle était le muguet de cette ombre humide, car le muguet aime l’ombre. Il croît mieux dans les coins des murs de nos jardins où le soleil ne filtre jamais. Lasthénie de Ferjol avait la blancheur de cette fleur pudique de l’obscurité et elle en avait le mystère. C’était en tout l’opposé de sa mère par le caractère et par la physionomie. En la voyant, on s’étonnait que cette faiblesse eût pu sortir de cette force. Elle ressemblait au verdissant feuillage qui attend le chêne auquel il doit s’enlacer… Que de jeunes filles qui, dans la vie, rampent sur le sol comme des guirlandes tombées, et qui, plus tard, s’élancent et se tordent autour du tronc aimé et prennent
