Si elles y étaient allées, madame de Ferjol y aurait porté la pensée qui l’avait hantée si souvent par intervalles, mais qui, finalement, s’empara d’elle comme une griffe, après ce mutisme invincible de Lasthénie. « Puisqu’elle ne veut pas me dire le nom du coupable, se dit-elle, c’est donc qu’il ne peut pas l’épouser… », et alors la pensée lui revenait de cet effrayant capucin qui lui fascinait la pensée et dont elle n’aurait pas osé prononcer le nom devant sa fille, ni dans sa conscience, à elle-même, quand elle y pensait. Ce nom seul, les lettres de ce nom seul à prononcer lui faisaient peur… Assembler les lettres de ce nom et le prononcer tout bas lui paraissait un monstrueux sacrilège… C’en était un pour elle que de mal penser d’un religieux et d’un prêtre qui, tout le temps qu’il avait vécu auprès d’elle, lui avait paru irrépréhensible. Ce qu’elle frémissait de penser, mais cependant ce qu’elle pensait — était bien possible sans doute — humainement possible ; — mais elle, la pieuse femme, qui croyait à la vertu surnaturelle des Sacrements, repoussait le possible, qu’elle regardait comme l’impos-
