— Oh ! mon pauvre ami en Dieu, lui dit-elle, hâtez-vous ! hâtez-vous ! donnez-moi tout ce qu’il faut pour lui écrire !
L’abbé, éperdu, roula devant elle une petite table qui se trouvait là. Il plaça dessus deux bougies qui éclairaient à peine ce vaste salon, dont les angles, trempés dans l’ombre, paraissaient plus grands à la lueur de ces deux maigres bougies solitaires.
— Je ne vois pas ce que j’écris ! — fit-elle avec effroi. Ô monsieur le curé, vous aussi, je ne vous vois plus ! Vous m’avez dessillé les yeux de l’âme. Dieu vient de m’ôter ceux du corps. Je suis aveugle…
Ce fut le curé qui s’écria. Il la regarda aux yeux, effaré ; à ces yeux tout grands qui avaient cette espèce de démence des yeux ouverts qui n’y voient plus !
— Oh ! donnez ! donnez ! fit-elle en agitant les mains dans les ténèbres… J’écrirai sans y voir… Il m’aime tant qu’il reconnaîtra bien ma main !
Mais, les mains étendues vers lui, elle roula la tête la première sur le canapé, sans connaissance ; — et cinq minutes après, les phénomènes cérébraux prenaient le plus alarmant des caractères.
L’eau bouillante qu’elle avait demandée ne rappela pas le sang des hautes régions où il
