cette heure (dix heures et demie). Je finirai le volume dans mon lit. — C’est aujourd’hui le dernier jour de l’année. Un triste jour par un temps plus triste encore. — pas sorti. — Encore une année qui finit, un rayon de moins autour de nos têtes ! On se sent comme englouti un peu davantage, et s’il n’y avait que le temps qui montât autour de nous comme un sable mobile pour nous dévorer ! Mais l’inutilité de la vie est pire encore que la vieillesse. C’est s’anéantir deux fois.
Il est onze heures. — Dans une heure, 1837. — Que nous garde-t-elle, cette année qui n’est pas encore ? Oh ! L’avenir ! L’avenir .
Hier, — premier jour de l’année, — pas sorti et vu personne si ce n’est... Elle est venue et a pu rester quelques heures. Aussi heureux (sans convulsion) que l’on puisse être. Cette femme ne ressemble en rien à ce que j’ai aimé ou cru aimer avant de la connaître. — N’écrivis pas le soir. Je restai enveloppé dans mes sensations.
Aujourd’hui, levé à neuf heures. Rasé, coiffé, habillé.
