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XXII
On aime seulement les femmes belles ; on adore les laides… quand on se met à les aimer. Est-ce que nous ne sculptons pas notre rêve dans la chair infirme de toutes les femmes que nous aimons ? Est-ce qu’elles existent autrement que par nous ? Est-ce que nous ne sommes pas leurs archevêques de Rheims, et notre génie n’est-il pas la colombe qui nous apporte le saint-Chrême avec lequel nous les sacrons reines de nos cœurs ?
XXIII
Les crampons de la passion, je les connais. L’intelligence se cabre, mais la volonté la renverse. On est comme cet officier anglais sur la
