comme vous. Oh ! il y a une différence entre vos douleurs et les miennes. Par pitié pour vous je me garderais d’échanger. »
Léa avait laissé tomber sur ses genoux les petites mains qui soutenaient sa broderie. Elle secoua la tête lentement, à en faire onduler les boucles transparentes, avec un air incrédule. La douleur a aussi sa vanité.
« Pourquoi donc ne vous étiez-vous pas plaint encore ?
— À quoi bon, Léa ? Se plaindre, est-ce guérir ? Et puis se plaindre pour ne pas être compris ?
— Ah ! ce n’est pas moi toujours qui ne comprendrais pas quand vous diriez que vous souffrez ! »
Et la voix qui dit ceci était ébranlée. Il y avait presque du reproche, de l’âme dans son accent. On s’y serait volontiers mépris.
« Est-ce vrai, Léa ? — s’écria Réginald avec l’entraînement d’une joie folle. — Oh ! alors je me plaindrai à vous !
— Oh ! oui, allez ! vous pouvez vous plaindre en toute confiance, car je sais ce que c’est que souffrir… — Et après une seconde de silence, le voyant tremblant et les traits altérés d’émotion : — Voulez-vous que je vous mette quelques gouttes de fleur d’oranger sur du sucre ? »
