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CXXVI
Mais l’aurait-on dit ce soir-là ? Personne ne l’aurait dit, sans doute, personne… excepté Aloys. Ô femmes ! il est donc des yeux d’aigle que vous ne pouvez crever avec vos poinçons ! Le regard d’Aloys accusait une passion profonde, un enivrement formidable ; mais son sourire était railleur, — railleur de la raillerie de Gœthe, quand il écrivait ses plus beaux vers. — Se moquait-elle d’elle ou de lui ?… Il dépensait, en efforts et en désirs étouffés, dix ans de sa vie auprès d’elle. Aimait-il ce cruel jeu ? Y aurait-il la volupté de la torture, comme il y a la volupté de la volupté ? Courageux jeune homme ! il avait riposté par un Madame, quand elle l’avait appelé Aloys.
