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LXXXVI
Émotion vive, sans nom et bientôt passée ! toute semblable à l’écume rosée et légère d’une bouteille de bourgogne mousseux frappé de glace. — Elle n’avait point été pétrie d’une brûlante poussière ; et j’ai plus de lave à ma pipe qu’il n’en entrait dans la composition de toute sa personne.
