les yeux durs, le front contracté, violemment belle.
— Vous avez raison, — fit Maulévrier, qui ne raillait plus quand il la voyait dans cet état, car il avait appris à connaître, à ses dépens, la douloureuse pauvreté d’âme et de sens de cette femme révoltée de n’en pas avoir davantage, — Lélia n’est qu’une moitié de misère ; il en est dans le monde de bien plus grandes et qu’on ne voit pas.
— Oui ! la mienne, par exemple, — reprit-elle avec une tristesse animée ; — oui ! la nôtre, car vous aussi vous en êtes venu où j’en étais ; en m’aimant vous avez gagné mon mal, et vous n’en guérirez pas plus que moi.
« Mais Lélia ! mais eux, ces artistes, ces grandes imaginations, ces hautes pensées, — continua-t-elle en jetant le livre qui l’avait émue et qu’elle n’aimait que comme un fragment de miroir, — ils ont beau souffrir, sont-ils donc si à plaindre ? si l’amour leur manque, comme à nous, n’ont-ils pas tout le reste ? s’ennuient-ils comme nous ? N’ont-ils pas des facultés supérieures qui leur créent des intérêts très vifs, et les défendent de l’ennui et de la fatigue d’exister ? Quand ils n’auraient que la faculté de parler magnifiquement ce qu’ils souffrent, cela ne les soulagerait-il pas un peu ? La femme qui a fait Lélia, fût-elle Lélia elle-même, n’a-t-elle pas eu un dédommagement en se racon-
