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Dans la foule mêlé, Dracès eut l’âme prise.
Xantippe.
Comme les autres ! Va, nul homme ne vaut rien.
Myrrhine.
Depuis ce jour, il suit Socrate comme un chien.
Dès le matin, sous les portiques, au Pœcile,
On peut voir à sa suite errer mon imbécile.
Cependant, l’héritage où sa vigne fleurit,
Son verger, son jardin…
Xantippe.
Sa femme…
Myrrhine.
Tout périt.
Oui, Dracès, n’est-ce pas que la chose est indigne ?
M’abandonne.
Xantippe.
Et tu veux qu’il retourne à sa vigne !
Myrrhine.
Mais je verrai Socrate. On dit qu’il est moqueur,
Tant mieux. Je lui dirai ce que j’ai sur le cœur.
Xantippe.
Fort bien.
Myrrhine.
Il entendra mes plaintes.
Xantippe.
À merveille,
Ma sœur.
