Cette page a été validée par deux contributeurs.
80
NOUS TOUS.
Oh ! que la neige, de son lustre,
Blanchisse mon bitume illustre,
Pour que, poète essentiel,
Je compare, en mes épigrammes,
La neige et les lys de mes femmes
Avec les lys tombés du ciel !
Tel, rêvant que sa face usée
Fût blanche comme une épousée,
Paris, en son désir goulu,
Demandait que la neige pure
L’enveloppât de sa guipure.
Le vieil Hiver n’a pas voulu.
Il a dit : Ô ville de Flore,
Qui toujours vois tes lys éclore
Et tes diamants refleurir ;
Ville folle, heureuse, adulée,
Pour toi la neige immaculée ?
Allons, tu t’en ferais mourir !
