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NOUS TOUS.
Tous ces martyres hurlants,
Tous ces pleurs, l’affront
D’Ève, dont les flancs sanglants
Toujours saigneront ;
Il en voulait en effet
Prendre la moitié,
Car ce génie était fait
Surtout de pitié.
On entendait dans sa voix
Qu’en vain nous pleurons,
Des Marseillaises, parfois
Des bruits de clairons,
Le cri de la Vérité
Superbe et fatal
Et le regret irrité
Du sombre Idéal.
Aussi parmi nous fut-il,
Et nul n’a dit : non,
Un artiste fier, subtil,
Digne de ce nom,
