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NOUS TOUS.
Les femmes, si souvent en pleurs,
Que tout blesse, comme des fleurs ;
Et les cohortes vagabondes,
Les têtes blondes ;
Les enfants, dont tu sais les noms,
Te disent : Maître, nous venons
Louer la douceur infinie
De ton génie. —
Ô grand songeur plein de pitié,
Par qui le crime est châtié,
Terrasse la haine méchante :
Vis ! Aime ! Chante !
Marche, auguste, dans ton chemin,
Et contre tout glaive inhumain
Lève ta main pensive et calme
Qui tient la palme !
26 février 1884.
