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NOUS TOUS.
Quel est l’esprit farouche
Qui baise cette bouche
Et palpite, ingénu,
Sur le sein nu ?
C’est la belle Strophe ivre
Qui s’échappe du livre,
En arrachant son flanc
Du feuillet blanc,
Et s’évade frivole,
Et vole, vole, vole,
Murmurant à l’entour :
Amour ! Amour !
Sous la folle caresse
Troublée en sa paresse,
La songeuse qui lit
Soudain pâlit ;
On voit, pleine d’extase,
Tressaillir dans le vase
Même la fleur de sang ;
Et le chat blanc
