à la suite d’un accident tragique dont le souvenir existe encore au boulevart.
Le lecteur voudrait sans doute un nom plus poétique, et je n’aurais pas manqué de le choisir tel, s’il m’eût été permis d’inventer. Mais celui-là a été consacré par les journaux du temps et par les pièces de théâtre imprimées, aussi dois-je le conserver. D’ailleurs, comme il arrive toutes les fois qu’on s’est habitué à attacher à un nom tout un ensemble de souvenirs, pour moi le nom étrange de Minette représente merveilleusement la douce et pâle figure de cette enfant morte si jeune.
Dans le premier portrait déjà, la pâleur nacrée et transparente de la tête sur laquelle flotte une indicible mélancolie, le nez et la bouche d’une finesse excessive, et pour ainsi dire exagérée, de grands yeux bleus d’un bleu céleste de myosotis, qui boivent tout le ciel, et des cheveux blonds comme ceux des saintes, qui se confondent avec l’auréole, séparés au milieu de la tête et aplatis tout droits au-dessus d’une oreille d’une délicatesse infinie, jettent l’âme dans un attendrissement profond, car on aperçoit sur cette image tous les signes dont sont marqués les êtres qui ne doivent pas vivre. Par un heureux caprice, l’artiste a eu le bon goût de ne rien changer à l’habillement de la petite Minette. Elle grelotte sous un fichu bleu troué, dont les plis fatigués et flasques ne peuvent pas du tout dissimuler une maigreur dont la vue fait peine.
Quant à l’autre portrait, je dirais qu’il est tout à fait celui d’une sainte, ravie en extase, si je ne craignais de blasphémer en parlant ainsi d’une pauvre fille qui mourut sans avoir été lavée par l’eau du baptême. Dans ce tableau, fait comme le premier par un artiste qui, sans connaître la petite Minette, avait admiré sa beauté angélique
