seul que d’aller applaudir cette bégueule de Rosati, en compagnie de quinze cents imbéciles. Va, mon cher trésor, je te ferai des feux d’artifice comme Ruggieri n’en a pas rêvé, des aurores boréales inconnues de Séraphitus-Séraphita, et des féeries comme tu n’en as jamais vu aux Funambules, même le jour où Joséphine, serinée par moi, jouait La Fille du feu, avec trente-deux mille escarboucles, sans compter ses yeux !
Et les torchères allumées, flammes fantasques, embarrassées et tortillées entre elles comme de jeunes Lesbiennes, disaient à Médéric :
— Nous sommes les astres et les étoiles de ta maison, et c’est pour toi que nous dansons nos folles sarabandes ! Nous avons des robes orange, nous, et nous sommes rouges comme des cerises ! Nous ne sommes pas comme nos maigres sœurs du ciel, qui se mettent du blanc pour plaire aux poëtes romantiques ! Nous t’aimons parce que tu es un jeune homme sage et que tu ne vas pas à Feydeau, quoique tu demeures à côté d’un architecte qui y va tous les soirs !
