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le sang de la coupe
II
Tel brille un vin de flamme à travers sa prison,
Tels rayonnent, vainqueurs des nuages moroses,
Dans les cieux empourprés à ces métamorphoses,
Les jardins du soleil en pleine floraison ;
Telle, cette ondoyante et soyeuse toison
S’étale fièrement sur des bosquets de roses,
Et, pour cacher l’Amour en leurs apothéoses,
Les topazes et l’or y brillent à foison.
S’il eût peint avant moi cette riche crinière,
Rubens, illuminant de clartés l’atmosphère,
En eût fait à l’entour un splendide foyer,
Comme jadis, afin d’éterniser ta gloire,
Les sculpteurs de l’Attique eussent fait flamboyer
L’or pur sur les blancheurs tranquilles de l’ivoire.
