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le sang de la coupe

Oui, tu tressaillis toute ! Une vapeur de soufre
Voltigea sur les murs déjetés et croulants.
Comme s’agite en rêve un malade qui souffre,
Les vieux arbres craquaient, de sueurs ruisselants.
La rivière aux flots noirs s’agita dans son gouffre
Et voulut par ses cris répondre aux chiens hurlants.

Mais la Déesse enfin prit son vol. Les morsures
Du soleil dévoraient déjà le fier dessin
Des constellations. Ses flèches d’or plus sûres
Déchiquetaient les blancs nuages. L’assassin
Poussait son char sur eux, et rougissait le sein
De l’Aurore vermeille au sang de leurs blessures.


Mai 1847.