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trente-six
Mon allure est trop peu civile.
Toujours (autrement je mourrais,)
Fuyant toute besogne vile,
Je retourne aux divins retraits,
Comme, fuyant l’impur marais,
À travers la nue électrique
L’oiselet retourne aux forêts ;
Je suis un poëte lyrique.
Envoi.
Prince, voilà tous mes secrets,
Je ne m’entends qu’à la métrique :
Fils du dieu qui lance des traits,
Je suis un poëte lyrique.
Juillet 1869.
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