— Qui ne l’a pas rencontré ! répondit Bianchon. Ma parole d’honneur, cette vieille fille blanche me fait l’effet de ces longs vers qui finissent par ronger une poutre.
— Voilà ce que c’est, jeune homme, dit le quadragénaire en peignant ses favoris.
Et rose, elle a vécu ce que vivent les roses,
L’espace d’un matin.
— Ah ! ah ! Voici une fameuse soupeaurama, dit Poiret en voyant Christophe qui entrait en tenant respectueusement le potage.
— Pardonnez-moi, monsieur, dit madame Vauquer, c’est une soupe aux choux.
Tous les jeunes éclatèrent de rire.
— Enfoncé, Poiret !
— Poirrrrrette enfoncé !
— Marquez deux points à maman Vauquer, dit Vautrin.
— Quelqu’un a-t-il fait attention au brouillard de ce matin ? dit l’employé.
— C’était, dit Bianchon, un brouillard frénétique et sans exemple, un brouillard lugubre, mélancolique, vert, poussif, un brouillard Goriot.
— Goriorama, dit le peintre, parce qu’on n’y voyait goutte.
— Hé ! milord Gâôriotte, il être questiônne de véaus.
Assis au bout de la table, près de la porte par laquelle on servait, le père Goriot leva la tête en flairant un morceau de pain qu’il avait sous sa serviette, par une vieille habitude commerciale qui reparaissait quelquefois.
– Eh bien, lui cria aigrement madame Vauquer d’une
