— Vous y trouverez peut-être le bonhomme Goriot, qui viendra toucher le montant de ses galanteries.
— Mais dit Eugène avec un air de dégoût, votre Paris est donc un bourbier ?
— Et un drôle de bourbier, reprit Vautrin. Ceux qui s’y crottent en voiture sont d’honnêtes gens, ceux qui s’y crottent à pied sont des fripons. Ayez le malheur d’y décrocher n’importe quoi, vous êtes montré sur la place du Palais-de-Justice comme une curiosité. Volez un million, vous êtes marqué dans les salons comme une vertu. Vous payez trente millions à la gendarmerie et à la justice pour maintenir cette morale-là… Joli !
— Comment, s’écria madame Vauquer, le père Goriot aurait fondu son déjeuner de vermeil ?
— N’y avait-il pas deux tourterelles sur le couvercle ? dit Eugène.
— C’est bien cela.
— Il y tenait donc beaucoup, il a pleuré quand il a eu pétri l’écuelle et le plat. Je l’ai vu par hasard, dit Eugène.
— Il y tenait comme à sa vie, répondit la veuve.
— Voyez-vous le bonhomme combien il est passionné ! s’écria Vautrin. Cette femme-là sait lui chatouiller l’âme.
L’étudiant remonta chez lui. Vautrin sortit. Quelques instant après, madame Couture et Victorine montèrent dans un fiacre que Sylvie alla leur chercher. Poiret offrit son bras à mademoiselle Michonneau, et tous deux allèrent se promener au Jardin des Plantes, pendant les deux belles heures de la journée.
— Eh bien, les voilà donc quasiment mariés, dit la grosse Sylvie. Ils sortent ensemble aujourd’hui pour la
